Poesía Molesta

Poesía molesta III

III

mi madre siempre cuenta historias trágicas de hombres y mujeres
su voz de tiple resuena en las tazas de la cocina y en los cuchillos

45 caminaban en la nieve bajo la ventisca
estudiantes de soldados
milicos
pobres como han sido siempre los milicos
esperanzados en acribillar la miseria con el fusil, con sentadillas, con tiburones
con disciplina que se imparte a gritos porque para los Generales los subordinados son siempre sordos

había viento blanco pero marcharon
sabían que obedecer era el único camino para alejarse de la invisibilidad que te pinta la pobreza en la cara

“se marcha, somos soldados, carajo” se les gritó
marcharon
nevaban cristales
finos cristales como se ven en las películas navideñas de los gringos
el viento
el viento parece que venía de adentro
el viento nos había roto la piel

la negra se divertía
tenía un reloj en la mano que movía como un péndulo
los recibió a todos con un beso

La muerte la lleva el viento siempre muy muy lejos

después de la guerra todos hacen su trabajo
los vendedores de ataudes recuerdan la anécdota como la época de oro
la prensa y la televisión los elevó a la categoría de mártires para atenuar la culpa
el presidente convocó para el funeral a sus mejores escritores de discursos

No hay fuego que descongele la muerte
No hay fuego que descongele la muerte

al paisajista se le encargó un monumento herbal
se plantaron 45 árboles
sobre la mesa redonda los generales lanzaron una billetera que no purgó el dolor enquistado en las madres

mi madre me contó también la moraleja:
con cinco años pagas la vida de un niño jugando a ser soldado

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