Poesía Molesta

Iconósfera

Hay ceguera en las fotografías de tu Kodak bendita.
No hay reproches en tus fotos del último cumpleaños.
Son la quietud de un mar sin agua.

Nuestros ojos miran distantes,
van como turistas por la vida;
recorren una vitrina de mentiras.
Disparamos a todo lo visible con la mirada
sin asir nada, sin recoger el cadáver.

Tus ojos están muertos:
los fusiló la cámara.
El ojo se divierte
en mentirnos, porque está cansado de mirar.

Las palabras no protagonizan la vida, reclama el abuelo:
imágen, imágenes;
nos atoramos, nos acicalamos, nos asesinamos,
nos vendemos, nos compramos por Ella.
Descontroladas atollan nuestros desagües
y nos revientan el baño porque es la mierda de ahora.

Acaso no deseamos existir como tradicionalmente se existe.
Hay un nuevo camino del hombre:
nace-fotografíase-muere.

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