La vida es el espiral resquebrajado por donde descendemos.
Bajamos con cierta solemnidad española,
rodeándole a pasitos cortos, mientras suena la orquesta en trasfondo.
Se especula días enteros sobre nuestra materialidad.
En el supermecado, mientras compramos la última cena.
Durante los 30 segundas del semáforo.
Se teoriza en el baño, mientras leemos los ingredientes del shampoo.

Sólo sé que huele a paja y barro.
Sólo sé que nuestras palabras son de paja y barro:
como el espiral, y como nosotros destruidos por la próxima lluvia.